O Tribunal das Coisas

Ninguém sabe ao certo onde fica o Tribunal das Coisas.

Alguns dizem que ele aparece apenas nas tardes em que o vento passa mais devagar.

Outros acreditam que ele sempre esteve por perto, mas só pode ser encontrado por quem ainda sabe escutar.

Quem preside o tribunal é uma criança.

Ela não usa martelo.

Não veste capa.

Nem sabe o significado da palavra sentença.

Leva apenas um pequeno caderno e um lápis bem apontado.

Quase nunca escreve.

Quase sempre desenha.

Quando tudo está pronto, ela sorri e diz:

— Pode entrar o primeiro.

A porta se abre devagar.

Entra um guarda-chuva.

Ainda pingando.

Ele faz uma pequena reverência e começa:

— Gostaria de fazer uma reclamação.

Passo meses esquecido atrás da porta.

Ninguém lembra de mim.

Mas basta cair uma chuvinha...

...e todo mundo corre desesperado me procurando.

A criança faz um pequeno desenho no caderno.

Sorri.

Mas não responde.

É a vez do próximo.

Entra o despertador.

Parece bravo.

Mas, olhando bem de perto, percebe-se que é apenas cansaço.

Ele limpa a garganta.

— Protesto!

Quase ninguém fica feliz quando eu faço o meu trabalho.

Se deixo as pessoas dormirem...

...fico sem função.

Se as acordo...

...fazem cara feia para mim.

Gostaria apenas que entendessem que também estou tentando ajudar.

A criança faz outro desenho.

Ainda não diz nada.

Logo depois entra uma meia.

Veio sozinha.

Todos olham ao redor procurando seu par.

Ela suspira.

— Meu par nunca mais apareceu.

E, desde então...

...a culpa sempre cai sobre mim.

Pela primeira vez...

...alguém acredita nela.

Depois entra o martelo.

É grande.

Pesado.

Sua voz também parece forte.

Mas, quando começa a falar, é surpreendentemente mansa.

— Todos pensam que eu só sei bater.

Ninguém lembra das casas que ajudei a construir.

Dos berços.

Das mesas.

Das cadeiras.

Às vezes...

...o barulho esconde o cuidado.

A criança olha demoradamente para o martelo.

Faz mais um desenho.

Então chega a janela.

Ela nem precisou caminhar.

Bastou abrir.

Entrou junto com um pedaço de céu.

— As pessoas passam a vida olhando através de mim.

Quase ninguém olha para mim.

Mas sou eu quem deixa o céu visitar a casa.

Um passarinho pousa por um instante no parapeito.

Parece que veio apenas confirmar aquelas palavras.

O botão chega rolando.

Demora um pouco para subir na cadeira.

Quando consegue, ajeita-se e diz:

— Passei muitos anos segurando um casaco bem fechado.

Depois um fio arrebentou.

Caí.

Hoje moro numa caixinha cheia de outros botões.

Ainda sonho em aquecer alguém outra vez.

A criança desenha um pequeno casaco.

E o botão sorri.

Por último entra uma vela.

Sua chama é pequena.

Mas ilumina a sala inteira.

Ela fala tão baixinho que todos se inclinam um pouco para ouvi-la.

— As pessoas dizem que eu diminuo.

Não.

Eu me transformo em luz.

Durante alguns instantes ninguém fala.

Nem o guarda-chuva.

Nem o despertador.

Nem a meia.

Nem o martelo.

Nem a janela.

Nem o botão.

Nem a criança.

Porque existem frases que não pedem resposta.

Pedem apenas silêncio.

Lá do fundo da sala, um relógio antigo pede licença.

Seu ponteiro dos minutos anda devagar.

O das horas, mais devagar ainda.

Ele sorri antes de falar.

— Passam o dia inteiro dizendo que não têm tempo.

Mas o tempo nunca saiu correndo.

Quem corre são as pessoas.

A colher de pau levanta a mão.

Está um pouco escurecida pelo uso.

— Nunca apareço nas festas.

Mas já misturei bolos de aniversário.

Já preparei sopas para quem estava doente.

Já adocei muitos domingos.

Acho que as panelas guardam mais segredos do que imaginam.

Depois entra um sapato velho.

Está gasto.

Tem marcas de barro.

E um pequeno rasgo na lateral.

Ele respira fundo.

— Todo mundo olha para o meu couro gasto.

Quase ninguém imagina os caminhos que eu conheço.

Já acompanhei passos felizes.

Passos cansados.

Passos apressados.

E passos bem pequeninos, que ainda estavam aprendendo a caminhar.

Então uma tesoura pede licença.

É comprida.

Muito afiada.

Suas pontas parecem fazer cara de bravas.

Ela olha para a criança e sorri.

— Dizem por aí que eu sou brava.

Mas não sou.

Só gosto de trabalhar com mãos em que eu caibo direitinho.

Enquanto as mãos ainda são pequenas...

...eu espero.

Não porque tenha medo.

Mas porque gosto de cuidar.

A criança sorri como quem acaba de entender um segredo antigo.

Fecha devagar o caderno.

Olha para todos aqueles visitantes e diz:

— Acho que hoje ninguém precisava de um julgamento.

Precisava apenas de alguém que escutasse.

E, naquele dia, todos voltaram para casa um pouquinho mais leves.

Dizem que, desde então, quem aprende a ouvir as pequenas histórias das coisas também começa a ouvir melhor as histórias das pessoas.

E há quem diga que o Tribunal das Coisas continua funcionando até hoje.

Basta uma criança parar diante de um objeto qualquer...

...olhar com atenção...

...e perguntar baixinho:

— O que será que você teria para me contar?