As Duas Corruíras da Pitangueira

Ainda era bem cedo.

O céu permanecia azul-acinzentado, esperando o primeiro raio de sol.

Na pitangueira do vizinho pousaram duas corruíras.

Uma cantou.

A outra respondeu.

Depois veio um pequeno silêncio.

E, logo em seguida, o diálogo recomeçou.

Quem escutava de longe podia pensar que eram apenas passarinhos.

Mas quem parasse para ouvir com o coração perceberia que havia uma conversa acontecendo.

Talvez a primeira dissesse:

— O dia chegou.

E a segunda respondesse:

— Eu também já acordei.

Talvez falassem dos filhotes.

Talvez do galho mais seguro.

Talvez dos bichinhos escondidos entre as folhas.

Ou talvez apenas comemorassem mais um amanhecer juntas.

Porque, às vezes, a primeira palavra do dia não precisa ser um grande discurso.

Basta um canto que diga:

— Estou aqui.

E outro que responda:

— Eu também.

Enquanto muita gente desperta olhando para um relógio, existe quem desperte ouvindo uma corruíra.

E isso muda a maneira de começar o dia.

Naquela manhã, havia alguém à janela esperando.

O relógio marcava seis e meia.

O sol ainda não tinha despontado no horizonte.

Por um instante, o silêncio trouxe uma pequena apreensão.

“Será que hoje elas não virão?”

Mas vieram.

Talvez um pouco mais tarde.

Talvez por outro caminho.

Talvez apenas no tempo delas.

E bastou o primeiro canto para que a preocupação fosse embora.

As corruíras não sabiam de planilhas.

Não sabiam de computadores.

Não sabiam das preocupações humanas.

Elas apenas fizeram o que fazem todas as manhãs:

Cantaram.

Sem perceber, devolveram paz ao coração de quem as esperava.

E eu gosto de imaginar que, antes de voarem, uma delas olhou para a janela e disse:

— A moça já acordou.

A outra respondeu:

— Então vamos cantar mais um pouquinho.

Bem baixinho.

Só até o sol aparecer.

Naquele instante, o primeiro raio de sol tocou o alto da pitangueira.

As duas corruíras silenciaram.

Não porque a conversa tivesse terminado.

Mas porque algumas palavras só existem antes do amanhecer.

Elas abriram as asas quase ao mesmo tempo.

Uma voou primeiro.

A outra a seguiu.

E a pitangueira voltou a guardar apenas o balanço das folhas.

Quem olhasse da janela poderia pensar que o canto havia acabado.

Mas não.

Ele apenas tinha ficado guardado dentro do coração de quem aprendeu a escutar.

Desde então, todas as manhãs, antes mesmo de olhar para o relógio, alguém abre a janela.

Não para ter certeza de que o dia nasceu.

Mas para agradecer quando escuta, entre as folhas da pitangueira, duas pequenas vozes dizendo uma à outra:

— Estou aqui.

— Eu também.

E, para quem sabe ouvir, isso já basta:

— O dia pode começar.